IGNAZ SEMMELWEIS · 2 · O Outro Lado da Porta

O Hospital Geral de Viena era, em mil oitocentos e quarenta e seis, o maior complexo médico da Europa. Dezenas de pavilhões baixos e caiados em torno de pátios internos. Milhares de leitos. Um império de pedra e sofrimento administrado com a precisão de um quartel. Semmelweis cruzou aquele umbral como assistente da Primeira Clínica Obstétrica, sob o professor Johann Klein, convencido de que havia chegado, enfim, ao centro do progresso médico. O que encontrou foi um número que nenhum manual da época sabia explicar: em sua clínica, atendida por médicos e estudantes, morriam de febre puerperal muito mais mães do que na Segunda Clínica. A apenas um pátio de distância. Atendida somente por parteiras.

A diferença não era um boato de corredor. Era um fato que as próprias pacientes conheciam melhor do que seus médicos. Há registros de mulheres grávidas que, ao chegar ao Hospital Geral, imploravam para ser designadas à sala das parteiras. Outras preferiam o risco de dar à luz na rua a atravessar a porta errada. Imaginem esse detalhe: mulheres em trabalho de parto negociando com os guardas do hospital para não entrar na clínica dirigida pelos médicos mais instruídos de Viena. O medo tinha nome de porta, e as pacientes o conheciam melhor que a ciência oficial.

Semmelweis não deixou passar. Começou a catalogar cada variável imaginável: a postura do parto, a ventilação das salas, a dieta das mulheres, o clima, a ordem de chegada. Até mesmo o sacerdote que passava a dar a extrema-unção por um corredor diferente em cada clínica. Anotava, comparava, descartava. Essa minúcia beirando a obsessão, essa incapacidade de aceitar uma explicação pela metade, era exatamente o que o tornava diferente de seus colegas. E era exatamente o que, anos depois, ninguém conseguiria tirar dele. O mesmo rigor que o tornava brilhante era o que lhe impediria, mais tarde, de ceder um centímetro diante de quem quer que fosse.

As teorias dominantes da época não resistiam ao exame. Falava-se de miasmas, vapores nocivos flutuando no ar das salas. Falava-se de uma suposta "febre do leite", de desequilíbrios no corpo das mães, de má sorte sazonal. Nenhuma explicava o essencial. Por que a sala atendida por homens formados na universidade mais prestigiada do império matava mais do que a sala atendida por mulheres sem um único diploma. A ciência oficial de Viena tinha respostas para tudo, menos para a única coisa que importava.

E aí estava a ironia que nem o próprio Semmelweis sabia ainda como nomear. As mãos treinadas, símbolo do avanço médico, da superioridade da clínica universitária sobre a sabedoria empírica das parteiras, revelavam-se mais letais que as mãos sem instrução alguma. Ninguém no Hospital Geral de Viena estava preparado para essa ideia. Teria sido, em mil oitocentos e quarenta e seis, quase uma heresia profissional: sugerir que o conhecimento formal matava mais que a ignorância.

Semmelweis ainda não tinha o dado que unisse todas as suas tabelas e observações. Buscava-o na dieta das mulheres, na temperatura das salas, na posição dos leitos. Não o encontraria em nenhum caderno de anotações nem em nenhuma conferência. Encontrá-lo-ia, alguns meses depois, da maneira mais cruel possível. No corpo inerte de um colega seu, em março de mil oitocentos e quarenta e sete. Uma ferida aparentemente menor lhe mostraria, sem que ninguém o tivesse pedido, a resposta que havia meses buscava escrita em suas próprias mãos.

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