ESPERANÇA — Por que só torcer não funciona

Deixa eu te contar sobre dois prisioneiros. Os dois em um campo de guerra, torturados e sem saber se um dia sairiam vivos. O primeiro é otimista. Ele levanta a moral de todo mundo. Vamos sair no Natal, aguenta firme, é questão de semanas. O segundo não diz isso. Ele encara a situação como ela é. Brutal, sem data pra acabar e talvez sem fim. Agora, se eu te perguntasse qual dos dois tinha mais chance de sobreviver, você provavelmente apostaria no otimista.

É o que todo mundo aposta. A esperança dele, o astral pra cima, parece ser exatamente o que segura uma pessoa em pé no inferno. Mas o homem que viveu isso de verdade e viu centenas de pessoas morrerem à sua volta contou o contrário: foram os otimistas que morreram primeiro. O Natal chegava, o Natal passava, e eles de coração partido por aquilo não ter fim. E aqui está a primeira rachadura que vale o episódio inteiro. Quase tudo o que você acha sobre esperança está invertido.

Ela não é o que parece. E confundir ela com otimismo pode te derrubar bem na hora que você mais precisa dela pra se manter em pé. E a gente vive essa confusão o tempo todo. Fica na esperança, vai dar tudo certo. Ah, esperança é pra quem não tem plano. Eu prefiro não criar expectativa pra não me decepcionar. Tá difícil, mas eu tô confiante que uma hora melhora. Repara na bagunça que tem aí. De um lado, gente tratando esperança como uma fé frágil, um vai dar certo sem qualquer lastro.

Do outro, Gente com tanto medo de se decepcionar que prefere não esperar nada. Os dois lados estão errando o alvo, porque nenhum dos dois está falando do que a esperança realmente é. E o que ela é de verdade é uma das coisas mais concretas e mais poderosas que a psicologia já mediu. Então fica a pergunta: por que a esperança, que a gente trata como um sentimento frágil e ingênuo, é na verdade um dos motores mais fortes da mente humana?

E uma outra mais desconfortável: por que confundir esperança com otimismo pode ser perigoso e às vezes fatal? Para responder, a gente precisa voltar ao homem daquele campo de prisioneiros, porque a diferença entre viver e morrer ali foi feita de uma distinção que quase ninguém percebe. O nome dele é Jason Stockdale. Em 1965, o avião dele foi abatido sobre o Vietnã. Ele caiu em território inimigo e foi capturado. Enquanto descia de paraquedas, sabendo o que o esperava, ele disse a si mesmo uma frase estranha: eu vou ficar preso aqui por no mínimo 5 anos.

Ele foi o oficial de mais alta patente naquele campo de prisioneiros. Um lugar apelidado de Hanoi Hilton. Ficou preso mais de 7 anos, foi torturado mais de 20 vezes, não tinha nenhum direito, não tinha data de soltura e não tinha nenhuma garantia de que viria à família novamente. E ele sobreviveu. E não só sobreviveu, saiu. Segundo ele mesmo, mais forte do que quando entrou. Décadas depois, um pesquisador chamado Jim Collins perguntou a ele: Como?

Como você aguentou sem saber se aquilo iria acabar um dia? A resposta de Stockdale é a coisa mais importante deste episódio. E ela começa com quem não conseguiu aguentar. Guarda Stockdale, a gente vai voltar nele, porque a lição que ele deixou é a chave de tudo. Vamos desmontar a esperança em duas visões: a visão de Stockdale, um prisioneiro de guerra, e a visão da ciência. Primeiro, a lição da guerra. Quando Jim Collins perguntou quem não sobrevivia, Stockdale respondeu na hora: os otimistas, os que diziam: a gente sai no Natal.

E o Natal vinha, passava. Aí era: a gente sai na Páscoa. A Páscoa vinha, passava. E Natal novamente. E um dia eles simplesmente morriam de coração partido. Cada esperança pendurada em uma data que não se cumpria arrancava um pedaço deles até não sobrar mais nada. O que o Stockdale fazia era diferente, e ele resumiu em uma frase que ficou famosa: você nunca pode confundir duas coisas. De um lado, a fé inabalável de que você vai prevalecer no fim.

Essa você não pode perder nunca. Do outro, a disciplina de encarar os fatos mais brutais da sua realidade sejam quais forem. As duas coisas ao mesmo tempo. Ele tinha certeza absoluta de que sairia e transformaria aquilo na experiência que definiria a sua vida. E exatamente por isso, encarava sem piscar o quão horrível era o agora. Ele não fixava a esperança em uma data. Fixava em uma direção. Repara a diferença: o otimista é passivo, vai dar tudo certo, e cruza os braços esperando.

A esperança de verdade encara o tamanho do problema e ainda assim se move. Um confia no calendário, o outro confia em si. E aqui que entra a ciência, que confirma isso com números. Um psicólogo chamado Charles Snyder passou a vida estudando esperança e descobriu que ela não é um sentimento, é uma forma de pensar feita de duas partes. A primeira ele chamou de caminhos. É a capacidade de enxergar rotas até o seu objetivo e de achar novas rotas quando uma se fecha.

A segunda ele chamou de agência. É a energia e a crença de que você é capaz de andar por essas rotas. Esperança é isso: eu vejo um caminho e me sinto capaz de percorrer. E o que o Snyder achou é impressionante. Medindo a esperança das pessoas assim, ela prevê o desempenho na escola, no esporte, na recuperação de uma doença, muitas vezes até melhor do que a inteligência prevê. Alunos com mais experiência tiram notas melhores do que o QI deles faria supor.

E o mais importante, como a esperança é uma forma de pensar e não um dom de nascença. Ela pode ser treinada. Ela não tem relação com quanto de dinheiro você tem, nem com quão inteligente você é. De certo modo, é o motor mais democrático que existe. E o Stockdale lá no campo, sem saber o nome disso, estava fazendo exatamente essas duas coisas. Mantinha a agência, a fé que prevalecia, e trabalhava os caminhos encarando a realidade para achar como sobreviver a cada dia.

Então parece simples, basta ter esperança, basta acreditar, e você atravessa qualquer coisa. Mas é aqui que mora a parte perigosa e e a mais importante. Porque existe uma esperança que pode te salvar e outra que pode sabotar os seus planos. E elas se parecem muito por fora. A que mata é a que você pendura em um galho só. Em uma data específica, em um resultado exato, em um se acontecer X, aí eu fico bem. Quando o galho quebra, e a vida quebra galhos o tempo todo, a sua esperança inteira despenca com ele.

Foi isso que matou os otimistas da guerra. Não foi ter esperança. Foi pendurar toda a esperança em um prego frágil e ficar sem chão quando o prego cedeu. Aqui salva É a que o Stockdale tinha, presa não na data, mas em uma direção: eu vou prevalecer. Sem dizer quando, sem prometer que o caminho será fácil e sem negar o quão brutal pode ser o agora. Essa não quebra quando um plano específico falha, porque ela nunca esteve amarrada em um plano só.

Ela está amarrada em você, na sua capacidade de achar o próximo caminho. E é por isso que a esperança de verdade precisa das duas mãos, uma segurando a fé, a outra encarando a realidade sem medo. Somente o otimismo sem encarar os fatos é o galho que quebra. Só encarar os fatos sem a fé é desistir. A força está em segurar as duas ao mesmo tempo, que é a coisa mais difícil e mais humana que existe. Então, repara no que isso muda.

A esperança não é essa coisa frágil que a gente imaginava. Ela não é fechar os olhos pra realidade e torcer. É quase o oposto. É olhar a realidade bem de frente, do jeito mais duro que ela é, e mesmo assim se recusar a acreditar que não existe um caminho. Não é sentar e esperar o melhor. É procurar a próxima rota. É confiar que você é capaz de andar sobre essa nova rota. E o mais libertador, Se a esperança é uma forma de pensar e não um sentimento que cai do céu, então ela não é sorte nem temperamento.

É treino. Você pode construir a esperança nos dias que ela não aparece sozinha, encarando o fato duro e depois perguntando teimosamente: tudo bem? E qual o próximo passo possível a partir daqui? Essa pergunta é a esperança em forma de verbo. E o Stockdale, o prisioneiro, ele saiu depois de mais de 7 anos. Ele voltou para casa, reencontrou a família e passou os últimos anos da sua vida estudando filosofia, transformando aquilo Como ele tinha prometido a si mesmo, na experiência que definiu quem ele foi.

Mas repara que ele não saiu curado, leve, como se nada tivesse acontecido. Ele carregou as marcas daquilo para o resto de sua vida. A esperança não apagou a dor. Ela só impediu a dor de ter a última palavra. E se você está numa fase que a esperança parece ter ido embora de vez, fica com uma coisa: isso também é humano e não é para atravessar sozinho. Vale dividir esse peso com alguém, um amigo, um profissional, quem for. Às vezes, o primeiro caminho a enxergar é justamente esse: Então, da próxima vez que a vida quebrar um galho no qual você tinha pendurado tudo, talvez valha uma pergunta antes de achar que acabou: eu perdi a esperança mesmo, ou só perdi uma data, um plano, um jeito específico das coisas darem certo?

Porque a direção correta Essa ninguém tira de você. Pensa nisso. Muitíssimo obrigado e até o próximo episódio.