MISANTROPIA — Por que não confiar te faz mal

Tem sempre uma pessoa assim. Na festa, no canto, copo na mão, observando todo mundo com meio sorriso. Você comenta que alguém foi gentil e ela responde: Gentil porque queria alguma coisa. Você diz que um casal parece feliz e ela responde: Espera daqui um ano. Você arrisca que a humanidade às vezes pode surpreender positivamente e ela só "Para essa pessoa todo mundo é egoísta, todo mundo finge, e quem acredita é gente ingênua." E você, no fundo, sente uma coisa estranha: que talvez ela esteja certa, que talvez seja a mais esperta da sala, esperta demais para cair nas historinhas bonitas que o resto engole.

A gente tem um respeito meio secreto pelo cínico. No fundo, acha que desprezar a humanidade é um sinal de inteligência, de quem já viu bastante e não se ilude mais. É aí que mora o erro, e ele está em dois lugares ao mesmo tempo. Porque um pouco disso vive em quase todo mundo: as pessoas só te procuram quando precisam de alguma coisa. Eu já perdi a fé na humanidade. Quanto mais eu conheço gente, mais eu gosto do meu cachorro. Não espero nada de ninguém.

Assim eu não me decepciono. Essa última é a mais reveladora: "Assim eu não me decepciono". Repara: ninguém levanta uma muralha dessas contra uma coisa que nunca importou. A gente trata o desprezo pela humanidade como frieza. Como falta de sentimento. Mas e se for o contrário? Então fica a pergunta: o misântropo, esse que despreza a humanidade, é frio porque nunca se importou com ninguém? Ou o desprezo dele esconde exatamente o oposto?

E essa outra, que cutuca nossa vaidade: por que a gente acha que desprezar gente é um sinal de inteligência. A palavra vem do grego: ódio, misos, mais ser humano, anthropos. Parece simples, o ódio à humanidade, mas a ciência e a história contam uma versão bem mais estranha dessa palavra. Arthur Schopenhauer foi talvez o filósofo mais rabugento da história, e ele se esforçava pra isso. Dormia com pistolas carregadas ao lado da cama.

Não deixava barbeiro nenhum chegar perto do seu pescoço com uma navalha. Jantava sozinho todos os dias, sempre na mesma mesa. Tinha um desprezo escancarado pelos outros filósofos e preferia, com todas as letras, a companhia dos seus poodles à de quase qualquer ser humano. Tem um episódio que virou quase lenda. Schopenhauer morava de aluguel e uma costureira, a senhora Margit, tinha o hábito de receber visitas pra conversar no corredor, o lado de fora da porta dele.

O barulho o tirava do sério. Um dia ele perdeu a paciência e a expulsou à força. Ela caiu, machucou o braço e alegou que ficou sem conseguir trabalhar. Foi à justiça e o Schopenhauer perdeu o processo e teve que pagar uma pensão a ela pelo resto da vida. E a senhora viveu muito, mais de 20 anos, sobreviveu até uma epidemia de cólera. Quando ela enfim morreu, conta-se que Schopenhauer escreveu no aviso de falecimento uma frase em latim, dessas que só um homem muito amargo escreveria: A velha morre, o fardo se vai.

Guarda o Schopenhauer, esse homem exato, porque o que ele escreveu sobre o que é ser uma boa pessoa vai te desmontar um pouco e a gente vai voltar nele. Antes, os dois erros lá do começo. O primeiro é sobre inteligência. A gente assume que o cínico é o esperto. E que enxergar maldade em todo mundo é sinal de quem pensa rápido, de quem não é trouxa. Dois pesquisadores, que tem um nome muito difícil, mas eu vou deixar aqui nas referências do episódio, resolveram testar isso de verdade.

Primeiro, confirmaram a crença. Em vários experimentos, as pessoas achavam realmente que o cínico era mais inteligente que o otimista. Até aí tudo bem, senso comum. Aí vem a parte que derruba essa tese. Eles foram olhar os dados de verdade, cerca de 200 mil pessoas em 30 países, com testes de raciocínio e de competência. E o resultado foi o oposto do que todo mundo achava: os mais cínicos, em média, iam piores nos testes cognitivos.

Não melhores, piores. E as pessoas mais confiantes nos outros tendiam a ser, na média, mais competentes e até a ganhar mais dinheiro. Porque cooperar, no final das contas, paga mais do que desconfiar de todo mundo. Mas por quê? Porque desconfiar de todo mundo não é inteligência, é um atalho. É como um relógio parado em um horário ruim. De vez em quando ele vai acertar. As pessoas vão te decepcionar mesmo. E naquela hora você vai se sentir que era sábio o tempo todo.

Mas um relógio parado não está lendo as horas. A inteligência de verdade é a difícil. Saber separar quem merece sua confiança de quem não merece. Caso a caso, e isso dá trabalho. O desprezo geral é um caminho mais preguiçoso. O segundo erro é mais sério porque é sobre o corpo. Manter essa desconfiança ligada o tempo todo cobra um preço caro. Na Finlândia, pesquisadores acompanharam quase 1.500 pessoas com idade média de de 71 anos.

Eles mediram o nível de desconfiança cínica de cada uma, com frases do tipo "É mais seguro não confiar em ninguém", e foram acompanhando ano após ano. Quem estava no grupo de desconfiança mais alta teve cerca de 3 vezes mais risco de desenvolver demência. E aqui eu preciso ser honesto com você, É um estudo só, com um número pequeno de casos, e os próprios autores pediram que outros repetissem antes de cravar qualquer coisa. Não é uma sentença, mas aponta pra um lugar que faz sentido.

Viver de guarda alta presumindo que o pior de todo mundo vai acontecer é um estado que o corpo paga caro pra sustentar. Repara, da próxima vez que você presumir o pior de alguém, no pequeno aperto que vem junto. Aquilo não é de graça. Então, o cínico não é o mais esperto da sala. E a casca dura cobra um preço de quem a veste. O que sobra de bom então na misantropia? Aí entra a parte que ninguém te conta. A gente trata o misântropo como alguém que não se importa, frio, sem coração.

Mas pense uma coisa simples: você não fica com raiva de uma coisa que não te importa. A indiferença não grita. A indiferença dá de ombros e segue em frente. Quem grita, quem despreza com fúria, quem diz "perdi a fé na humanidade", essa pessoa não parou de se importar. Ela se importa demais e foi ferida? Bem aí! Ninguém perde a fé em uma coisa que nunca acreditou. O misântropo, no fundo, quase sempre é um idealista de coração partido.

Ele carrega uma imagem altíssima do que as pessoas poderiam ser. E é justamente essa imagem que faz a realidade doer tanto. O desprezo é o que uma esperança alta sente quando é traída. E aqui que Schopenhauer volta. Aquele homem das pistolas e da pensão da costureira escreveu uma das ideias mais bonitas de toda a ética. Para ele, a base moral inteira era uma coisa só: a compaixão. Um ato só tem valor moral, ele dizia, quando nasce de sentir o sofrimento do outro como se fosse seu.

E ele foi mais longe que quase todo mundo da época e estendeu isso aos animais e afirmou que quem é cruel com bicho não pode ser um bom homem. O filósofo mais amargo da história construiu a sua ética inteira sobre a piedade por tudo o que sofre. Então, repara no que isso muda: o desprezo que às vezes você sente pela humanidade assistindo o noticiário, vendo a crueldade, a mentira, a falsidade, não é prova de que você endureceu.

Na maioria das vezes, é a prova que você justamente não consegue parar de se importar. Um misântropo é um idealista com coração machucado. O defeito nunca foi amar gente de menos. Foi amar, se machucar e não conseguir confiar novamente. Só que os dados deixam um aviso junto: deixada ali, virada pra parede, a amargura não te deixa mais afiado. Na verdade, ela te sabota e ainda cobra um preço caro do seu corpo. A saída não é se importar menos.

É mirar essa esperança em um lugar onde ela consiga fazer alguma coisa. Na pessoa concreta na sua frente, com nome e rosto. E não nessa abstração gigante chamada humanidade. É fácil demais odiar a humanidade inteira. Mas, no mesmo dia, é fácil também amar o João, a Maria, o seu vizinho, aqueles que têm rosto. Mas e o Schopenhauer? Aqui está uma parte honesta, tá? Ele nunca ficou doce. Continuou rabugento, sozinho com seus poodles, desconfiado até o fim de sua vida.

Não se consertou. O velho amargo não conseguiu viver a ternura que ele mesmo pregava no papel. Mas a ideia dele de que a compaixão é a moral inteira sobreviveu a ele e moveu muita gente depois. Talvez quase ninguém consiga viver à altura da própria esperança. Mas isso não torna a esperança menos verdadeira. Então, da próxima vez que você cruzar com um cínico no canto da festa, ou com aquele que mora dentro da sua própria cabeça nos dias ruins, talvez a pergunta não seja "Por que você odeia tanto as pessoas?" Talvez seja mais gentil e até mais certeira: "Quem foi que te machucou que você confiava?" Pensa nisso. Muitíssimo obrigado e até o próximo episódio.