Sinal analógico

Poemas Calientes. Versos em Brasa. Corpos em Fogo. A cortina não barra o sol da tarde que corta teu abdômen como uma lâmina de estilete. Eu não quero saber teu signo nem teu sobrenome. Prefiro o peso do teu quadril forçando o meu contra a parede, o barulho do zíper da tua calça jeans abrindo com dentes de metal. A pressa aqui é estética. Teu suor escorre pelo vão da minha costela, a espinha trava, o músculo cede. Minha mão se fecha na tua nuca, puxando teu cabelo até que o teu hálito quente queime o meu ouvido.

Aquele palavrão que a gente só fala na intimidade. Você vem inteiro, é fricção, é o motor do mundo girando sem óleo.